Творец

Творец

Нет ничего прекраснее,мой друг,
Чем наслаждение творца-поэта,
Когда в преддверии манящего рассвета
Жемчужины на лист ложатся после долгих мук.
Пусть не настал черед родиться Афродите,
Покрытой поцелуями морской волны,
И режут ноги рифм седые валуны,
Поэта встретив,вы об этом промолчите:
Ведь он живет лишь тем скупым мгновеньем,
Когда под Аполлоновою сенью
Скрипит перо и в облаках душа парит.
Призвание — его награда, а быть может, наказанье,
Ведь в том огне он словно мотылек горит,
Но снова тянет ввысь безумное желанье.